PARTE 2
Lucas non mi abbracciò. Non pianse di gioia improvvisa.
Si limitò a stringere il piccolo medaglione d’oro tra le mani tremanti e raggrinzite dall’acqua, fissando la fotografia.
“Mi dispiace tanto,” sussurrò con la voce rotta dall’emozione. “Non ricordo quella bambina.”
Fu come se qualcuno mi avesse strappato il cuore dal petto.
Per vent’anni, la mia famiglia mi aveva raccontato che mio padre era morto in un incendio devastante che aveva distrutto la nostra vecchia casa nel quartiere. I vigili del fuoco non avevano mai ritrovato il corpo, ma l’edificio era andato completamente distrutto e tutti avevano dato per scontato che nessuno potesse essere sopravvissuto.
Avevo solo dieci anni.
Dopo l’incendio, una zia mi aveva accolta e cresciuta. Avevo conosciuto Julian a ventun anni, ma non avevo mai smesso di chiedermi cosa fosse realmente accaduto quella notte terribile.
Ora, mio padre era seduto nella mia vasca da bagno.
Vivo.
Eppure, per lui, ero una perfetta sconosciuta.
Quando scendemmo al piano di sotto, Julian ci stava aspettando in soggiorno.
Andai dritta verso di lui, con le lacrime che mi rigavano il volto. “Lo sapevi, vero? Lo hai portato qui apposta!” Julian scosse dolcemente la testa. “Non ne ero del tutto sicuro, Mariana.”
Mi confessò che, mentre faceva volontariato al centro di accoglienza, due dettagli in particolare avevano attirato la sua attenzione: l’età presunta di Lucas e una lunga cicatrice irregolare da ustione che gli attraversava il polso sinistro. Anni prima, avevo raccontato a Julian che mio padre si era ustionato proprio quel polso mentre cucinava, quando ero piccola.
“Pensavo potesse trattarsi di una strana coincidenza,” spiegò con calma. “Ecco perché l’ho portato qui. Volevo che lo vedessi prima di darti false speranze.” Mi abbandonai contro il suo petto, scoppiando in un pianto incontrollabile. La mattina seguente, accompagnammo Lucas da uno dei migliori neurologi privati del centro città. Dopo aver effettuato approfonditi esami cerebrali e valutazioni cognitive, il medico spiegò che il grave trauma fisico ed emotivo subito da Lucas vent’anni prima aveva causato una profonda amnesia psicogena. “Non forzare i suoi ricordi,” ci avvertì gentilmente il medico. “Vecchie fotografie, luoghi familiari, profumi, canzoni della sua infanzia: qualsiasi stimolo sensoriale legato al suo passato potrebbe aprire una porta. Lascia che accada naturalmente.”
Nelle settimane seguenti, trasformai la nostra casa in periferia in un museo vivente della mia infanzia.
Tirai fuori i nostri vecchi album fotografici. Preparai le calde girelle alla cannella che lui era solito cucinare per me ogni domenica mattina. Misi su i vecchi dischi jazz che ascoltava mentre puliva casa. Lo accompagnai in macchina al parco dove, un tempo, mi aveva comprato un gelato dopo la scuola.
Nulla.
Lucas mi rivolgeva sorrisi gentili, ma nei suoi occhi non c’era mai traccia di riconoscimento.
Un pomeriggio, indicò una fotografia in bianco e nero incorniciata, appoggiata sulla mensola del camino. Vi compariva una donna bellissima accanto a un giovane Lucas.
“Chi è?” chiese a bassa voce.
Sentii un nodo stringermi la gola. “È mia madre. Eleanor.”
“Dov’è?”
Non riuscii a rispondere.
“Mariana,” insistette, guardandomi dritto negli occhi. “Che fine ha fatto?”
Mi alzai e voltai subito la fotografia a faccia in giù. “Può aspettare, papà.”
Non avevo il coraggio di dirglielo. Per vent’anni avevo creduto che la morte di mia madre fosse colpa mia.
Una settimana dopo, decisi di portare Lucas nella strada dove sorgeva la nostra vecchia casa. Il terreno su cui un tempo si trovava la casa della mia infanzia era ora occupato da una farmacia e da un centro commerciale.
Lucas fissava fuori dal finestrino dell’auto, con l’espressione completamente assente. “Mi dispiace, tesoro,” sussurrò. “Non riconosco nulla di tutto questo.”
“Va bene, papà,” dissi, sforzandomi di nascondere la tristezza.
Scendemmo dall’auto e ci incamminammo sul marciapiede verso un parco lì vicino.
All’improvviso, il clacson assordante di un camion squarciò l’aria, seguito dallo stridio degli pneumatici. Un autista distratto, alla guida di un grosso camion, aveva invaso il marciapiede e stava puntando dritto verso di noi a sessantaquattro chilometri orari.
Rimasi paralizzata dal panico, incapace di muovermi.
Lucas reagì all’istante.
Si lanciò in avanti, spingendomi via con una forza incredibile.
Caddi sull’asfalto, sbucciandomi mani e ginocchia. Il camion ci mancò per un soffio, per poi schiantarsi violentemente contro un lampione di metallo più avanti lungo la strada.
Quando riuscii a rimettermi in piedi, mio padre era inginocchiato sul cemento; faticava a respirare e il suo corpo tremava violentemente.
Poi scoppiò a piangere.
Ma le sue lacrime non erano dovute allo shock per lo scampato pericolo.
Si voltò verso di me e mi guardò con un’intensità che non vedevo da quando avevo dieci anni.
“Marianita…”
Il cuore mi si fermò. Nessuno al mondo mi chiamava Marianita da quando ero bambina.
Lucas si premette entrambe le mani sulle tempie, mentre le lacrime gli rigavano il volto.
“Ricordo…” disse con il fiato corto e la voce tremante. “Ricordo cosa è successo a tua madre.”
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