Per trentacinque anni, mio marito Victor posava puntualmente due piccoli bicchieri sul tavolo della cucina ogni sera, esattamente alle nove. Uno era per lui e l’altro per me. Tirava fuori una bottiglia senza etichetta che teneva sullo scaffale più alto dell’armadio, versava con cura il liquido scuro e mi fissava finché non ingoiavo l’ultima goccia. Ripeteva sempre la stessa frase: “Un bicchiere per un altro giorno passato insieme.”
Un rituale che divenne un obbligo
All’inizio del nostro matrimonio, questa usanza mi sembrava romantica. Pensavo che Víctor volesse solo darci qualche minuto di tranquillità alla fine di ogni giornata. Tuttavia, col passare del tempo, cessò di essere un invito e divenne un intrusivo. Non importava se ero stanco, malato o semplicemente non avevo voglia: mi metteva il bicchiere davanti e aspettava con una pazienza ostinata finché non lo bevevo.
Il liquido aveva un odore pungente e un amaro insopportabile. A volte mi bruciava la gola e altre volte lasciava un retrogusto metallico in bocca. La cosa più strana era che Victor non offriva mai quella bevanda a nessun altro. Quando avevamo visite, teneva la bottiglia sotto chiave. Lo avrebbe tolto solo dopo che tutti se ne erano andati e aveva chiuso la porta d’ingresso.
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